Das richtige Rezept

"Es ist nichts übriggeblieben von der starken, mutigen Poldi, die du beschrieben hast... und die ich anfangs war."

So sagte sie es mir am Telefon, vor wenigen Wochen.

Es klang fast entschuldigend.

 

"Es wird wieder aufwärts gehen", entgegnete ich - wohlwissend, wie floskelhaft und "mager" das selbst in meinen eigenen Ohren klang.

Und mein anschließendes "Das ist ganz normal, dass auch mal so eine Phase kommt" war dann wohl gleich die nächste Binsenweisheit, frisch aus den Marlies'schen Stammbuch-Katakomben.

 

Was soll man sagen?

Nein... was will ICH sagen?

Etwas Hilfreiches... etwas, das wieder stärkt und Mut macht... etwas, das "ankommt".

Aber gibt es so etwas überhaupt, oder gibt es Dinge, die sich nicht wegreden oder schönreden lassen?

 

Es gibt kein Rezept... kein Hilfsprogramm, das man jemandem auf's Auge drückt (möglicherweise sogar, ohne zu fragen).

Da ist diese nährende Trinkmahlzeit... die könntest du mal versuchen.

Du musst dir einfach stärkere Schmerzmittel verschreiben lassen.

Du solltest das nicht so schwarz sehen.

 

Kannst.

Musst.

Sollst.

 

Als ehemals selbst Betroffene hätte ich nicht gedacht, wie schwer es sein kann, zu akzeptieren.

Dass ich nicht unmittelbar helfen kann.

Dass es DEN einen goldenen Tipp nicht gibt.

Dass man es als Angehörige aushalten muss, wenn es dem kranken Menschen schlecht geht.

 

Poldi hatte einen Durchhänger.

Sogar mehr als das... sie hatte einen ersten richtigen Tiefpunkt erreicht.

Schwer erträgliche Schmerzen, Verzagtheit, Kraftlosigkeit, Angst.

 

Wie "leicht" war es für uns Nahestehende doch gewesen, in der ersten "Mut & Kraft"-Phase an ihrer Seite zu stehen.

Dass ein geliebter Mensch, der so schwer erkrankt ist, direkt "aktivistisch" erscheint (oh gut, wie ich das noch von mir selbst kenne!) und positive Vibes verbreitet, der steckt automatisch auch sein Umfeld an.

Man freut sich über diese erfreulichen Zeichen, schöpft selbst Mut und Kraft und verdrängt Ängste.

Ich tat all das.

Es hätte so weitergehen können.

 

Ging es aber nicht.

 

Die Therapien machten sich bemerkbar, verbrauchten Energie und verursachten Schmerzen und Nebenwirkungen.

 

Ganz normal während einer Krebsbehandlung.

Was hatte ich gedacht?

Nun... eigentlich nichts anderes... ABER ....

 

Ich wurde mitunter etwas sprachlos.

Ich verlor auf dieser Talsohlenstrecke, die ich aus der Ferne begleitete, stellenweise meine Impulsivität, meine Sprache, meine eigene Kraft.

 

Ich wurde ein bisschen stumm.

Ich wurde ein bisschen hilflos.

Ich wurde zur Worthülsen-Anwenderin, die ich doch unbedingt vermeiden wollte.

 

Ich verlor - ein bisschen - den vorgeblich starken, roten Faden, mit dem wir verwoben waren, Poldi und ich.

Aber ich begriff allmählich auch das, was ich als selbst Betroffene stets gewusst hatte:

 

Den größten Teil des Weges geht man allein.

 

Das war dann der Punkt, an dem wir uns schwer taten.

An dem die Kommunikation zu stottern begann wie ein Motor.

An dem das, was ich - wie zuvor - aus vollem Herzen zu geben bereit war, aus Verunsicherung nur noch unscharf und zögerlich weitergetragen wurde.

 

Es kam mir bekannt vor.

Ich hatte - auf andere Weise - dieselben Erfahrungen mit dieser Sprachlosigkeit gemacht, als ich krank war.

Nett ist er, dieser Ratschlag, dass man doch Familie und Freunden genau sagen solle, wie man sich in dieser schweren Zeit den Umgang und Kontakt wünscht.

 

Was, wenn man es selbst nicht genau weiß?

Was, wenn man an einem Tag so dringend und brennend jemand zum Reden und Zuhören braucht?

Was, wenn man am anderen Tag einfach nur allein sein und in Ruhe gelassen werden möchte?

Was, wenn man die Worte nicht findet, die wiedergeben sollen, was man sich wünscht oder nicht wünscht?

Was, wenn es "das richtige Rezept" nicht gibt?

 

Was, wenn man nicht will, dass da jemand daherkommt und einen ungefragt aus der Talsohle hochzuzerren versucht?

Was, wenn diese Person ein anderes Tempo, eine andere Vorstellung von "Hilfe" hat?

 

Wenn Grenzen überschritten werden - eigene und die des anderen.

Wenn Verunsicherung den natürlichen, ungezwungenen Umgang untergräbt.

 

Wenn....

 

Wenn der Tiefpunkt dann allmählich überschritten ist und es langsam, aber sicher besser wird,

dann lösen sich manche Knoten von selbst.

Manche dieser Knoten lassen sich auch bewusst öffnen, und dann kehrt wieder die Leichtigkeit zurück, die man zuvor erzwingen wollte.

 

Poldi geht es besser.

Allmählich kehren Mut und Kraft zurück.

Auch, wenn der nächste Tiefpunkt irgendwann vermutlich kommen wird, so muss es nicht wieder sein wie vorher - in mehr als einer Hinsicht.

 

"Vielleicht habe ich dich unnötig unter Druck gesetzt... habe dir dieses Starksein und Mutigsein durch den Blog aufgezwungen", versuchte ich zu ergründen.

"Nein", sagte Poldi. "Auf keinen Fall. Ich habe mich doch gefreut."

 

Und das lasse ich - als psychologische "Übung" für mich selbst - nun einfach mal so stehen. ;-)